A espera.

A espera.
Os dia tem sidos cheios de coisas para lembrar – uma lenda que fala de flor – uma tristeza que a música fala.
O tamanho do tempo no varal. O telefone que nunca mais tocou.
Há dias em que o toque transcende a alma.
Estou acordada desde às cinco – repito ainda os mesmos rituais de espera – vejo o dia nascer com o beija-flor que chega. Canta. O céu tem o seu azul. Sinto a sensação da falha. Um vácuo que os meses me conta todo dia. Um dia atrás do outro e esse vício de esperar quem não chega. Converso sozinha, enquanto os meninos da vizinhança espiam pelo muro.
Ela está aqui, perto do meu pensamento. Sente. É como se corresse dentro das veias. Rezo para a esquecer – Ave, Maria em flor –  ainda assim, a amo mais. Mudo a oração e peço que ela volte.
O corpo todo grita. Sinto falta. Deve ser isso o que chamam de dependência – é o corpo que reclama, reclama o sentido de viver – era ela. Agora sabe.
Vê no calendário os dias sem chover.
Desejo a chuva, ela sabe – era só falar em chuva e o desejo acontecia em dois continentes diferentes uma torrente de desejo unia as duas – têm sido dias secos, e eu preciso daquele milagre que é chover. Lembro dela no meio da minha chuva. Pés e rostos no equilíbrio da água. beijo e boca bebendo as mesmas gotas. Ela relembra o país dela. Lá chove assim – dizia – lembro que quando a chuva vinha eu a abraçava, era verão outro dia, e o calor também trazia à aridez dos dias. Mas chovia.
Eu a ouço. O vento pronuncia palavras estranhas.
Há dias que só quero isso. A espera.
Há dia em que só quero vivê-la

Mariana Gouveia
*imagem: Anna O.

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